Estrela Polar

Saudades do Norte que conheço tão mal, mas de que gosto tão bem.

[E à A., que sem intenção me fez ter uma vontade incontrolável de voltar aqui, um agradecimento do tamanho do mundo - para ti, que fazes do Globo o teu quintal, não poderia ser o "obrigada" mais pequeno]

Até para a semana, Porto

 

Casava-me com Lisboa, mas fazia do Porto o meu amante.
A passagem breve, quase indelével, foi o amor consumado à primeira vista.
Não, nunca tinha lá estado, mas agora só penso em voltar.

Fogo e um copo de vinho

Um copo de vinho e o Chiado.
O imprevisível Chiado. Os pedintes, os pedantes, os artistas.

Os malabaristas. Os voyeurs, de copo de vinho na mesa e olhar curiosamente alheio. O fogo do Chiado. Literal, ou não.

Manta de Retalhos

Os últimos raios e um verão que fugiu tão desesperadamente como chegou.
Os últimos gelados, os últimos refrescos, as últimas esplanadas antes da chuva a bater nas janelas e as canecas de chá que tanto parecem irritar os velhos do Restelo.
Até depois, verão. Podes demorar a voltar.

Feiras de velharias

Velhas. Cheias de pó. Cheias de histórias. Cheias de vida. Pedacinhos de passado que, aqui tão perto, nos podem vir parar às mãos. E nós, humildemente, podemos ser mais um personagem na sua estória, até os passarmos ao próximo. Podemos ter um papel no destino de objectos que, não raras vezes, falam tanto sem dizer nada.

Isto. Só quero isto.

A manhã preguiçosa que desvia a escuridão à velocidade languida de quem não tem pressa. Os raios frios do sol incandescente que serve só para dar circunstancialidade aos ponteiros do relógio, deliberadamente ignorados pela consciência de que hoje não há mais nada.

Só isto.