Estrela Polar

Saudades do Norte que conheço tão mal, mas de que gosto tão bem.

[E à A., que sem intenção me fez ter uma vontade incontrolável de voltar aqui, um agradecimento do tamanho do mundo - para ti, que fazes do Globo o teu quintal, não poderia ser o "obrigada" mais pequeno]

Até para a semana, Porto

 

Casava-me com Lisboa, mas fazia do Porto o meu amante.
A passagem breve, quase indelével, foi o amor consumado à primeira vista.
Não, nunca tinha lá estado, mas agora só penso em voltar.

Fogo e um copo de vinho

Um copo de vinho e o Chiado.
O imprevisível Chiado. Os pedintes, os pedantes, os artistas.

Os malabaristas. Os voyeurs, de copo de vinho na mesa e olhar curiosamente alheio. O fogo do Chiado. Literal, ou não.

Manta de Retalhos

Os últimos raios e um verão que fugiu tão desesperadamente como chegou.
Os últimos gelados, os últimos refrescos, as últimas esplanadas antes da chuva a bater nas janelas e as canecas de chá que tanto parecem irritar os velhos do Restelo.
Até depois, verão. Podes demorar a voltar.

Feiras de velharias

Velhas. Cheias de pó. Cheias de histórias. Cheias de vida. Pedacinhos de passado que, aqui tão perto, nos podem vir parar às mãos. E nós, humildemente, podemos ser mais um personagem na sua estória, até os passarmos ao próximo. Podemos ter um papel no destino de objectos que, não raras vezes, falam tanto sem dizer nada.