A tua boca sabe a amanhã.

de manhã.

Quis que as minhas mãos te queimassem o corpo, linchassem a pele que dança entre os meus dedos. Que os olhos não morressem com a noite. E que a tua boca não voasse com mais ninguém.

queimar a memória sem queimar os dedos.

Mais tarde ou mais cedo hei-de te escrever e não vai significar absolutamente nada.

Escrever sem merdas, porque as palavras morrem quando as peles se explodem. Assim, nos restos dos tempos, entre as sedas escuras da noite e os dedos com fome. E os lábios de ar. E as horas que escorrem para os dias que só pecam por chegar.

A questão é sempre esta. Do que se cose por debaixo dos acordes metálicos - do que se enleia nas paredes de ferro. É sempre esta, contigo e em ti e fora de nós. Dos cheiros de ocre, das veias de cal. Das caras de sal que pintam o chão e lavam com elas a sanidade da alma.

Vamos fazer assim: fica o tempo suficiente para me ensinares a escrever nuvens bonitas. Fica o tempo suficiente para me engolires a realidade.

Desenho a tua cara com o carvão do desespero.

Tinham-me morrido nas mãos, esvaído dos olhos, secado dos pulsos. Estas palavras que hoje me torcem a garganta e encobrem os olhos, estas palavras que me definham e desfiam o pano que tinha voltado a escrever.
Voou-me o vazio na loucura temporária das noites. Falou-me do outro lado da cama fria, com a voz de tenor que sufoca a boca e rasga a pele num grito em a saudade brota do nada para a espuma das ondas de ferro.

Ter as rugas forjadas de um sorriso e os olhos ermos, fechados para todos que não tu. Atentos, vorazes, esfomeados. Despem quem os interrompe, num exame incessante de entender quem está à altura. Ninguém está - nunca está. Só se acendem quando o outro marca um ponto e derruba, por rasgos de segundo, a parede erguida a gelo. Só se acendem quando o outro sabe jogar o mesmo jogo. Só se acendem quando o outro está à altura.
Mas o outro nunca está. Tudo o que fica é vazio.